En todo este año pasado no escribí. O escribí poco. En otro lugar.
Fue un año en el que por suerte estuve entretenida. Cuando estoy "entre cosas" tengo pocos recuerdos. Se quedan en ese cajón oscuro donde se pierden todos los buenos sueños.
Hace días leí algo que, aunque no me hizo daño, inevitablemente abre heridas que están ahí.
Creo...creo que ya no me duelen tanto. Creo que simplemente son una parte de mi.
He sabido y sé mantenerme al margen del gran dolor. Creo.
Pero deberé escribir sobre ello; Sobre la memoria de la piel.
Como ella.
Je suis le fruit d'une blessure
le souffle d'un trop long combat
dans le silence et sans injure
(soy el fruto de una herida
el suspiro de un largo combate
en el silencio y sin injuria)
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